Nunca nos hemos negado a ello: los riffs de mear y no echar gota, las mallas de trapecista con estampados imposibles, crepados from hell & back, los calcetines blancos de tenis por encima de los elásticos, las siempre desvergonzadas jotajaiber, melenas al viento y la fuerza de un huracán (que decían los HHH)… etc. No, no nos hemos negado. Ahora bien, tampoco ha sido algo de quitarnos-el-sueño. Todo sea dicho.
Pero hoy en esta edición miercolesina os traemos a uno. Uno que, aunque lo niegue, tiene todos los números de ser un virtuoso de esos que, en otro momento y en otro lugar, hacen que todos esos chavales de los ochenta vuelvan a la añeja costumbre del air-guitar, los cinturones de balas pre-Trve black metal y las camisetas con las mangas largas serigrafiadas desde el hombro hasta el puño. En serio: UNO-DE-VERDAD, de los buenos. Con nosotros, en el estudio, en riguroso directo. Y con su guitarra eléctrica. Directamente conectada a la mesa de mezclas, poca broma. Mike Zágora: sin filtros desde Saturno, vía Chanquete ha Muerto entre Pinto, Valdemorao y —faltaría más— Radio Bronka (vuestra radio de mutua convivencia, bien que lo sabéis).
Y además, por si alguien considera que lo dicho no es colmar el vaso: una madre fanática de las armas recibe un disparo por la espalda a manos de su hijo de cuatro añitos (al que, apenas un día antes, había enseñado a empuñar un revólver calibre 22 apto para menores de 5 años).
Pues eso: todo vuestroh.
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8 mayo 2017
